Guernesey, 31 mars [18]66, samedi matin, 7 h. ½

Bonjour, mon génie de somme, mon infatigable piocheur, mon divin TRAVAILLEUR, bonjour, je t’adore. Comment la nuit ? Tu me le diras tantôt. Jusque là je veux croire que tu as bien dormi et que tu as eu raison de te coucher à dix heures précises. À ce propos, je crains que tes fréquentes insomnies ne viennent à proportion de la dose de café que tu prends tous les jours. Je te dis cela, mon bien-aimé, non pour faire valoir le bonheur que tu me donnes en me chargeant de la douce fonction de ta cafetière en chef, mais pour appeler ton attention sur le danger possible à surexciter ton système nerveux en augmentant la dose de ce café EXTRA FORT. Si tu es sûr que cela ne peut pas avoir d’inconvénient pour tes nuits ni pour ta santé générale, je suis heureuse et fière de travailler pour toi et je m’efforcerai de plus en plus à mériter ta pratique en me surpassant dans mon art et tu peux compter sur autant de bouteilles que tu voudras tous les jours à commencer dès demain, jour de Pâques.

Je commence à voir la fin de mon papier ; tâche de penser à m’en apporter d’autre si tu ne veux pas, GRAND ROI, QUE JE CESSE D’ÉCRIRE¹ et surtout si tu ne veux pas te trouver à quia le jour où tu auras quelques poulets à [lancer ?] dans l’espace².